Yerçekimi Gökkuşağı – (Gravity’s Rainbow -Thomas Pynchon) (Bölüm 1- Kısım 8 )

7.Kısım

9. Kısım

St. Veronica Hastanesi’nin içinde, savaş nevrozu koğuşunun hemen bitişiğinde, her zamanki akşamlarından birinde yan yana oturuyorlar. Otoklav¹, içindeki o ince çelik kemik yığınını kaynatıyor. Buharlar, deveboynu lambanın parıltısına doğru akıyor, yer yer iyice parlaklaşıyor; adamların hareketlerinin gölgeleri bu buharın içinden bıçak gibi keskin ve ani bir şekilde geçiyor. Ama her iki yüz de genellikle mesafeli, gecenin o halka şeklindeki karanlığında iyice geride tutuluyor. Koğuşun karanlığından —her yatağın bir klasör olduğu, acıyla dolu yarı açık bir dosya çekmecesinden—çığlıklar, sanki soğuk metale vurulup darbe almış çığlıklar yükseliyor. Kevin Spectro, bu gece de bir düzine kere şırıngasını kapıp karanlığın içine, Fox’u (tüm hastalar için kullandığı genel isim; binanın etrafında bir tilki düşünmeden üç tur koşarsan her şeyi iyileştirebilirsin) sakinleştirmeye gidecek. Pointsman ise her seferinde konuşmalarının yeniden başlamasını beklerken oturup; bu yarı karanlık anlarda dinlenmekten, kitap sırtlarındaki aşınmış altın varaklı harflerin parıltısından, hamamböceklerinin kuşattığı o kokulu kahve salonundan ve hemen pencerenin dışındaki yağmur oluğundan akan kış yağmurundan memnuniyet duyacak…

Sekizinci kısmın bu diyalog ağırlıklı bölümünde, karakterlerin yorgunluğunu ve aralarındaki o gergin ama samimi tonu koruyarak devam ediyorum.

 “Hiç de iyi görünmüyorsun.”

“Ah, yine o yaşlı pislik yüzünden; canıma okuyor. Bu didişme Spectro, her gün, her gün… Bilmiyorum…” Tişörtüne sildiği gözlüklerine bakıp dudak bükerek devam ediyor, “Şu lanet olası Pudding’de benim görebildiğimden fazlası var, her seferinde o… bunakça küçük sürprizlerinden birini yumurtlayıveriyor…”

“Yaşından dolayı. Gerçekten.”

“Bak, onunla başa çıkabilirim. Ama o kadar lanet ki… Tam bir pislik, hiç uyumuyor, sürekli bir şeyler planlıyor—”

“Bunaklık değil, hayır, asıl kastettiğim hangi mevkiden çalıştığıydı. Pointsman?”

İki karakter arasındaki o gergin, etik tartışmalarla örülü atmosfer iyice koyulaşıyor. Spectro’nun gerçekçiliği ile Pointsman’in saplantısı arasındaki uçurum derinleşirken, metnin o “karanlık kahin mağarası” havasını bozmadan ilerliyorum.

 “Sen henüz onun sahip olduğu önceliklere sahip değilsin, değil mi? Onun alabildiği riskleri alamazsın. O yaştaki insanları tedavi ettin, o tuhaf… kendini beğenmişliği biliyor olmalısın mutlaka…”

Pointsman’in kendi “Tilki”si dışarıda, şehrin bir yerlerinde bir savaş ganimeti gibi bekliyor. Buradaki küçücük ofis alanı ise bir kahinin mağarasını andırıyor: süzülen buharlar, karanlığın içinden gelen kahince çığlıkları… Gecenin Efendisi’nin abreaksiyonları²…

“Hoşuma gitmiyor Pointsman. Madem sordun.”

“Neden peki?” Sessizlik. “Etik dışı mı?”

“Allah aşkına, şu etik mi?” Kolunu koğuş çıkışına doğru, neredeyse faşist selamını andıran bir tavırla kaldırıyor. “Hayır, sadece bunu deneysel olarak haklı çıkarmanın yollarını düşünmeye çalışıyorum. Ama bulamıyorum. Alt tarafı tek bir adam.”

“O Slothrop. Ne olduğunu biliyorsun. Mexico bile onun hakkında… ah, her zamanki şeyler işte. Öngörü. Psikokinezi. O tayfanın da kendi dertleri var… Ama eline gerçek anlamda klasik bir vakayı… kusursuz bir mekanizmaya sahip bir patolojiyi inceleme şansı geçtiğini düşün…”

Bir gece Spectro şunu sordu: “Eğer Laszlo Jamf’in deneklerinden biri olmasaydı, ona yine bu kadar meraklı olur muydun?”

“Elbette olurdum.”

“Hımm.”

Ancak patladıktan sonra yaklaştığı duyulan bir füzeyi hayal et. İşte o tersine dönüş!

Düzgünce kesilip çıkarılmış bir zaman dilimi… Geriye doğru sarılan bir iki metrelik bir film şeridi… Sesten hızlı düşen roketin patlaması —ve hemen ardından, o patlamanın içinden doğup yükselen, kendi düşüşünün o çoktan yangın olan ölümüne yetişen kükremesi… Gökyüzünde bir hayalet…

Pavlov, “zıtlık fikirleri”ne hayranlık duyuyordu. Beyin korteksinin bir yerlerinde bir hücre kümesi diyelim buna. Hazzı acıdan, aydınlığı karanlıktan, hükmetmeyi boyun eğmeden ayırmaya yardım eden cinsten… Ama bir şekilde —onları aç bırakarak, travmatize ederek, şoka sokarak, hadım ederek veya uyanık benliklerinin sınırlarını, o “eşdeğer” ve “paradoksal” evreleri aşan transmarjinal fazlardan³  birine iterek— bu zıtlık fikrini zayıflatıyorsunuz; ve işte o anda, aslında efendi olmak isterken kendini bir köle gibi hisseden… sevilmeyi beklerken dünyanın kayıtsızlığına maruz kalan o paranoid hasta çıkıveriyor karşınıza. Pavlov, Janet’e yazdığı mektupta, “Sanırım hastalarımızdaki zıtlık fikrinin zayıflamasının temelinde tam olarak bu ultra-paradoksal evre⁴ yatıyor,” diyor. Bizim delilerimiz; paranoiklerimiz, manyaklarımız, şizoidlerimiz, ahlaki açıdan budalalarımız—

Spectro başını sallıyor. “Tepkiyi uyarandan önceye koyuyorsun.”

“Hiç de bile. Bir düşün. O orada, dışarıda ve onların gelişini günler öncesinden hissedebiliyor. Ama bu bir refleks. Şu an havada olan bir şeye verilen bir refleks. Bizim algılayamayacak kadar kaba saba yaratıldığımız, ama Slothrop’un hissedebildiği bir şey.”

“Ama bu onu duyular ötesi⁵ yapar.”

“Neden ‘sadece dikkat etmediğimiz duyusal bir ipucu’ demiyoruz? Başından beri orada olan, bakabileceğimiz ama kimsenin bakmadığı bir şey. Çoğu zaman deneylerimizde… Sanırım bunu ilk gözlemleyen M. K. Petrova’ydı… kadınlardan biri, aslında oyunun oldukça erken dönemlerinde… Sadece köpeği laboratuvara getirme eylemi bile —özellikle deneysel nevroz çalışmalarımızda— test standını, teknisyeni ilk görüşü; başıboş bir gölge, bir hava akımının teması… asla tam olarak saptayamayacağımız bir ipucu, köpeği o eşiği aşırtmaya, transmarjinal evreye sokmaya yetebiliyor.

“Yani, Slothrop. Muhtemelen. Şehirde, sadece o atmosfer bile —savaşın kendisini bir laboratuvar olarak kabul ettiğimizi varsayalım mı?— V-2 vurduğunda, görüyorsun ya, önce patlama, sonra düşüş sesi geliyor… uyaranların normal sırası bu şekilde tersine dönüyor… böylece o da belli bir köşeyi dönebilir, belli bir sokağa girebilir ve görünürde hiçbir neden yokken aniden hissedebilir…”

Pynchon burada savaş travmasını, beynin elektriksel bir devrenin kısa devre yapması gibi “kutupsuzlaşmasını” ve o korkunç çaresizliği anlatıyor. Şimdiki zaman kullanımıyla o anın dehşetini ve bitmek bilmeyen döngüsünü vurgulayarak çeviriyorum.

Sessizlik içeri giriyor; dile gelmiş düşlerle, yan koğuştaki roketle bombalanmışların —Gecenin Efendisi’nin çocuklarının— acı dolu sesleriyle, koğuşun o durgun, ilaç kokulu havasında asılı kalan seslerle şekilleniyor bu sessizlik. Efendilerine dua ediyorlar: Er ya da geç bir Duygusal boşalma, her birinde, bu buz tutmuş ve tırmıklanmış şehrin her yerinde… yerin bir kez daha devasa bir asansöre dönüşüp sen daha farkına varmadan tavana fırlatışı gibi —duvarların dışarı doğru patladığı, tuğlaların ve harçların sağanak gibi indiği o anın tekrar oynatılması— ölüm gelip seni sarmalayıp sersemletirken yaşadığın o ani felç… bilmiyorum şef kendimden geçmişim herhalde ayıldığımda o gitmişti her yer yanıyordu her yanım alev alevdi kafamın içi dumanla doluydu… ve sarkık bir arter kalıntısından fışkıran kanının görüntüsü, yatağının yarısına yıkılmış karlı çatı kiremitleri, asla tamamlanamayan o sinema öpücüğü; kıstırılmışsın ve iki saat boyunca acı içinde buruşmuş bir sigara paketine bakıp kalıyorsun, her iki yandaki sıralardan gelen ağlamaları duyuyorsun ama kımıldayamıyorsun… odayı dolduran ani ışık, o korkunç sessizlik; battaniyeleri tülbente çeviren o sabahın ışığından daha parlak, hiç gölgenin olmadığı, sadece o tarif edilemez saat iki şafağı… ve… bu transmarjinal sıçrayış, bu teslimiyet. Zıtlık fikirlerinin bir araya geldiği ve zıtlıklarını yitirdiği o yer. (Ve Slothrop’un odaklandığı şey gerçekten roket patlaması mı, yoksa tam olarak bu kutupsuzlaşma, bu gece koğuşları dolduran nevrotik “karmaşa” mı?) Yıkanıp gitmeden önce daha kaç kez yaşanacak bu, dışarı taşan bu tekrarlar, patlamayı yeniden yaşamak; bırakmaktan korkmak çünkü bırakmak o kadar nihai ki… nereden bileyim Doktor bir daha geri dönecek miyim? Ve verilen cevap —bize güven— roketten sonra o kadar içi boş ki, sadece kof bir maskaralık —size güvenmek mi?— ve her ikisi de bunu biliyor… Spectro kendini bir sahtekar gibi hissediyor ama devam ediyor… sadece acı gerçek olmaya devam ettiği için…

Ve nihayetinde koyverenler: her katarsisin⁶ ardından yeni çocuklar doğuyor; “Arada” kalışın o tek nabız atımlık süresince acısız, egosuz… silinmiş bir levha, yeni bir yazı başlamak üzere; el ve tebeşir, devlet battaniyeleri altında titreyen, ilaçla uyuşturulmuş, o kadar gerçek, o kadar derinden sökülüp gelmiş bir kederin gözyaşları ve sümükleri içinde boğulan bu zavallı insani palimpsestlerin⁷ üzerinde, kış kasvetinde asılı duruyor; bu keder onları öyle şaşırtıyor ki, sanki kendilerinden fazlasına aitmiş gibi görünüyor…

Pointsman onlara, o güzel çocuklara nasıl da arzuyla bakıyor. O tekdüze donu, mizahı olmayan bir ihtiyaçla patlayacak gibi; onların masumiyetini kullanmak, üzerlerine kendi yeni kelimelerini, kendi kahverengi Realpolitik⁸ düşlerini yazmak için dünyevi bir hırsla dolu; sızım sızım sızlayan bir aşkla vaat edilmiş ama şimdiye dek sadece ima edilmiş o psişik prostat… demir karyolalarında, bakir çarşaflarında ne kadar da baştan çıkarıcı uzanıyorlar, o canım hastalar ne kadar da doğal bir erotizm içindeler…

Azize Veronica’nın Şehir Merkezi Otobüs Terminali, onların kavşak noktası (bu sahte parkelerin üzerine yeni varmışlar; çiğnenmiş sakızlarla kömür karasına dönmüş, tanrıların sıvıları kadar berrak, soluk sarı gece kusmuğu birikintileri, yırtılmış tırpan şekilli parçalar halinde kimsenin okumadığı atık gazeteler veya propaganda broşürleri, eski burun kirleri, kapılar her açılışında zayıfça içeri üflenen siyah pislik tabakası…).

Bu gibi yerlerde sabaha karşılarına kadar beklemişsin; içerinin ağarmaya başlamasına ayak uydurmuşsun, “Varış” saatlerini ezbere, o boş kalbinle biliyorsun. Ve bu çocukların nereden kaçıp geldiklerini de; bu şehirde onları karşılayacak kimsenin olmadığını da. Onları nazikliğinle etkiliyorsun. İçindeki o boşluğun içyüzünü görüp görmediklerine hiçbir zaman tam karar verememişsin. Henüz gözlerinin içine bakmıyorlar, o zayıf bacakları hiç durmuyor, örgü çorapları aşağı sarkıyor (tüm elastikiyet savaşa gitmiş), ama cana yakın bir şekilde küçük topuklar, ahşap bankın altındaki kanvas çantalara, yıpranmış valizlere huzursuzca tekme atıyor. Tavandaki hoparlörler kalkış ve varışları önce İngilizce, sonra diğer sürgün dillerinde anons ediyor. Bu geceki çocuk buraya uzun bir yolculuktan gelmiş, hiç uyumamış. Gözleri kan çanağı, elbisesi kırış kırış. Paltosu ona yastık olmuş. Onun bitkinliğini hissediyorsun, arkasındaki o tüm uyuyan kırsalın imkansız genişliğini hissediyorsun ve o an için gerçekten benliksizsin, cinsiyetsizsin… sadece onu nasıl barındıracağını düşünüyorsun; sen Yolcu Yardım Derneği’sin⁹.

Arkanda, üniformalı adamlardan oluşan gece boyu süren uzun kuyruklar, firari çantalarını önlerinde tekmeleyerek, çoğunlukla sessizce, bej rengine boyanmış, ama kenarları nesiller boyu ellerin çan eğrisi vedalarının kahverengi lekeleriyle dolu çıkış kapılarına doğru yavaşça ilerliyor. Sadece ara sıra açılan kapılar içeri soğuk havayı alıyor, belirli bir grup adamı dışarı çıkarıyor ve tekrar kapanıyor. Bir şoför ya da bir memur kapının yanında durmuş biletleri, izin kağıtlarını, terhis belgelerini kontrol ediyor. Adamlar birer birer gecenin o kusursuz siyah dikdörtgenine adım atıp gözden kayboluyorlar. Gidiyorlar, savaş onları yutuyor; arkadaki adam çoktan biletini vermiş bile. Dışarıda motorlar kükrüyor: ama bir taşıttan ziyade sabit bir makine gibi, soğukla karışık çok düşük deprem frekansları içeri giriyor; sanki dışarıdaki o körlüğünün, bu aydınlık iç mekandan sonra ani bir darbe gibi ineceğini ima ediyorlar… Askerler, denizciler, deniz piyadeleri, havacılar. Birer birer, gidip yok oluyorlar. Şans eseri sigara içenlerin görüntüsü bir an daha uzun sürebiliyor; zayıf, küçük köz parçası turuncu bir kavis çizerek bir, bilemedin iki kez sallanıyor —o kadar. Onları izlemek için yarı dönük oturuyorsun, o kirli ve uykulu sevgilin sızlanmaya başlıyor ama nafile —senin bu arzuların, bu kadar çok ve böylesine sonsuz bir ayrılışla aynı beyaz çerçeveye nasıl sığabilir ki? Bu gece binlerce çocuk bu kapılardan sürünerek çıkıyor, ama çok nadir gecelerde sadece tek bir tanesi içeri senin  o yayları fırlamış, meni kokulu yatağına, havagazı fabrikasının üzerinden esen rüzgara, ıslak kahve telvelerindeki küfün, kedi dışkısının daha yakındaki kokularına, bir köşeye yığılmış, kazara yapılmış bir jest, sinsi bir büzülüş ya da kucaklaşma gibi duran koltuk altları terli soluk kazaklara doğru girebiliyor… Bu kelimesiz, tıkırdayarak ilerleyen kuyruk… giden binlerce kişi… sadece ana akıntıya karşı savrulan, tesadüfen oraya çarpan o başıboş, garip bir parçacık…

Yine de çektiği tüm o sancılara rağmen Pointsman’in eline geçecek olan tek şey, yakında, bir ahtapot olacak —evet, Grigori adında, korku filmlerinden fırlamış, devasa bir mürekkepbalığı: gri, sümüksü, asla durulmayan, Ick Regis iskelesindeki derme çatma havuzunda ağır çekimde titreyip duran… o gün Manş Denizi’nden korkunç bir rüzgar esiyor; Pointsman başında kar maskesiyle, gözleri donmuş; Dr. Porkyevitch palto yakasını kaldırmış, kürk şapkasını kulaklarına kadar indirmiş; nefeslerinde  saatler öncesinin balık kokusu var ve Pointsman ne yapabilir ki bu hayvanla?

Cevap şimdiden, kendi kendine büyüyor; bir an belirsiz bir blastula¹⁰ yığınıyken, bir sonraki an katlanıyor, farklılaşmaya başlıyor… Spectro’nun o gece —kesin o geceydi— söylediği şeylerden biri şuydu: “Sadece etrafında bunca köpek olmasaydı yine aynı şekilde hisseder miydin, onu merak ediyorum. Eğer deneklerin başından beri insan olsaydı.”

“O zaman bana —ciddi misin sen?— devasa ahtapotlar yerine bir-iki tane insan teklif etmen gerekirdi.” Doktorlar birbirlerini yakından izliyorlar.

“Ne yapacağını merak ediyorum.”

“Ben de.”

“Ahtapotu al.” Spectro, ‘Slothrop’u unut’ mu demek istiyor? Gerilimli bir an. Ama sonra Pointsman, o çok bilindik kahkahalarından birini patlatıyor; hani o, ‘ya lafı dolandır ya da kendini as’ mantığının fazlasıyla hüküm sürdüğü bu meslekte kendisine sadık bir hizmetkar gibi yardım eden kahkahalardan birini. “Bana hep hayvanları almam söylenir zaten.” Yıllar önce bir meslektaşının —artık hayatta değil— eğer laboratuvar dışında kendi köpeğini beslerse daha insancıl, daha sıcakkanlı olacağını söylediğini kastediyor. Pointsman denemişti —Tanrı şahit ya, denedi— Gloucester adında bir Springer Spaniel’dı bu; varsayımına göre oldukça sevimli bir hayvandı ama bu deneme bir aydan kısa sürdü. Sonunda sabrını tamamen taşıran şey, köpeğin davranışlarının aksini yapmayı bilmemesiydi. Kapıları yağmura ve bahar böceklerine sonuna kadar açabiliyordu ama kapatamıyordu… çöpü devirebiliyor, yere kusabiliyordu ama temizleyemiyordu —böyle bir yaratıkla kim yaşayabilirdi ki?

“Ahtapotlar,” diye dil döküyor Spectro, “ameliyat masasında uysaldırlar. Beyin dokularının çok büyük kısımlarının alınmasına dayanabilirler. Avlarına verdikleri koşulsuz tepki çok güvenilirdir —onlara bir yengeç göster, GÜM! o koca vantuzlu kolu dışarı fırlatır, zehirleyip mideye indirirler. Ve Pointsman, havlamazlar.”

“Ah, ama. Hayır… tanklar, pompalar, filtreleme, özel yemler… Cambridge’dekiler için, o ekip için sorun olmayabilir ama buradaki herkes o kadar lanet olasıca eli sıkı ki; hepsi şu lanet Rundstedt taarruzu¹¹ yüzünden, öyle olmalı… P.W.E.¹² artık taktiksel olarak anında —hatta bırak anındayı, geçen hafta— sonuç vermeyecek hiçbir şeye fon sağlamıyor. Hayır, bir ahtapot çok teferruatlı; Pudding bile yutmaz bunu, evet, o ihtişam çılgınlığının vücut bulmuş hali olan yaşlı adam bile.”

“Onlara öğretebileceğin şeylerin sınırı yok.”

“Spectro, sen şeytan değilsin.” Daha yakından bakarak, “Değilsin, değil mi? Ses uyaranlarına göre ayarlandığımızı biliyorsun, bu Slothrop planının tüm odağı işitsel olmalı, tersine çevirme işitsel… Ben de vaktinde bir-iki ahtapot beyni gördüm dostum ve o koca, çiçek açmış gibi duran optik lobları fark etmedim sanma. Ha? Bana görsel bir yaratığı yutturmaya çalışıyorsun. O lanet şeyler tepemize inerken görülecek ne var ki?”

“Işıltı.”

“Ha?”

“Alevden, kırmızı bir top. Bir meteor gibi düşüyor.”

“Zırva.”

“Gwenhidwy geçen gece bir tane görmüş, Deptford taraflarında.”

“Benim istediğim,” Pointsman şimdi lambanın merkezdeki ışığına doğru eğiliyor, beyaz yüzü sesinden daha savunmasız görünüyor; masanın üzerinde dik duran bir hipodermik¹³ iğnenin yanan kulesi üzerinden fısıldıyor: “Benim asıl ihtiyacım olan bir köpek ya da bir ahtapot değil; senin şu güzel Tilkilerinden biri. Lanet olsun. Bir tane, küçük, bir Tilki!”

7. Kısım

9. Kısım

1. Yüksek basınç ve su buharı kullanan sterilizasyon cihazı ↩︎
2. Psikolojide, bastırılmış bir travmanın boşalımı/yeniden yaşanması ↩︎
3. Pavlov tarafından şartlanma deneyleri sırasında gözlenen beynin aşırı stres altında verdiği tepki evreleri ↩︎
4. Yukarıda bahsettiğim evrelerin sonuncusu ↩︎
5. Extrasensory – Beş temel duyuyu kullanmadan bilgi edinme yeteneği ↩︎
6. Arınma ↩︎
7. Üzerindeki yazı silinip tekrar yazılan parşömenler ↩︎
8. Ahlaki, ideolojik veya etik ilkelerden ziyade, somut koşullar, güç dengeleri ve ulusal çıkarlar (pragmatizm) temelinde yürütülen gerçekçi politika yaklaşımı ↩︎
9. 19. yüzyıldan beri var olan, özellikle yalnız seyahat eden kadınlara ve çocuklara yardım eden gönüllü kuruluş ↩︎
10. Embriyonun erken evresi ↩︎
11. Savaşın sonu yaklaşırken Müttefik bürokrasisinde ciddi bir kemer sıkma ve “anında sonuç” alma baskısı yaratmış olan Almanlar’ın Ardenler Taarruzu ↩︎
12. Politik Warfare Executive- Politik Savaş Yürütme Birimi ↩︎
13. Derialtı ↩︎